Mi amigo el poeta German Albornoz Pellecer dice que soy muy visual con la comida. Si la combinación de carnes, frutas y vegetales es agradable a la vista, me animo a comerla. Si me encuentro con un revoltijo donde prevalezca el olor del vinagre y abunde la salsa ketchup, busco a quien pasarle el plato.

De ahí que pertenezca al bando de los herejes que no se entusiasman con la idea de comer fiambre del 31 de octubre al 2 de noviembre de cada año. Al comienzo luchaba por recuperar los trozos de jamón y de queso que no hubieran sido alcanzados por el tinte morado de la remolacha.

Después tuve la suerte de que ordenaban los ingredientes aparte para que cada quien hiciera el fiambre a su gusto. Ahí se rompía la tradición, sé que el sabor se debe a la maceración de sus ingredientes, pero me evitaba el uso de servilletas para limpiar los pocos elementos rescatados y comérmelos.

Por supuesto, nunca faltan los zumbones que prometieron ir a dejarme mi plato de fiambre al cementerio. Entonces les digo medio en broma y medio en serio que iré a devolvérselos a la medianoche durante las visitas de los difuntos que se registran del 31 de octubre al 2 de noviembre de cada año, según las creencias espirituales profesadas por la mayoría de los pueblos indígenas americanos junto a los católicos y los celtas.

Tengo más inclinación por los buñuelos (saben riquísimos con leche condensada), los molletes y los nuégados. También acepto el pan de muerto, otra de las tradiciones mexicanas importadas a Guatemala, mientras no resulte relleno de manjar o jalea de fresa. Si en casa insisten que coma fiambre, les digo que así tienen otra porción más. De gustarme, me apoderaría del plato entero y no les dejaría ni el caldillo que se acumula en el fondo del recipiente.